Note de lecture : « La bataille d’Occident » (Éric Vuillard)

Brio du mélange d’ironie, de sérieux et de poésie : le monde qui meurt dans le fer et le feu en 1914.

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Publié en 2012, presqu’en même temps que « Congo », le cinquième ouvrage d’Éric Vuillard montre de façon peut-être encore plus éclatante, à propos de la course à la boucherie de 1914-1918, cette fois, à quel point la conjonction d’une remarquable capacité de lecture historique synthétique et d’un style narratif tout en ironie, en subtilité et en poésie peut produire une œuvre courte et formidable.

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Passant au crible toute une époque, pas belle du tout, au moment où elle émerge encore à peine des fanfreluches colorées des bals 19ème siècle et des liens consanguins de la noblesse européenne qui dirige encore une grande partie du continent et de ses annexes insulaires, l’auteur décape, comme dans « Congo », le sens des slogans, des discours, des rencontres, et surtout des personnages comme emblèmes de quelque chose, quelque chose qui meurt et quelque chose qui va naître dans une douleur indicible, pour accéder à une vie presque « déjà broyée ». Figures historiques hissées avec brio au rang, si ce n’est de mythes, en tout cas d’incarnations d’une faille historique et humaine bien particulière, les Schlieffen, les Moltke, les Joffre, les Foch, ou encore les Krupp, tous dessinent l’avenir qui naît là, dans les champs de coquelicots d’abord, dans l’atroce boue des tranchées ensuite.

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Et encore au-delà d’un récit enlevé, gorgé d’un humour noir et d’une rieuse férocité, Vuillard sidère par l’acuité des rapprochements historiques qu’il établit comme en se jouant, en 180 pages, en phase avec les plus récents travaux sur les liens entre révolutions militaires, industrielles et socio-politiques. Du grand art, de l’intelligence, de la saine ruse d’auteur, qu’il ne faut donc pas laisser passer !

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« À l’époque, les régiments de dragons forment le gros de la cavalerie française. On y voit tout un attirail de péplum : crinière, pantalons garance, grand équipement de ceinturon. Mais les Autrichiens ont poussé l’art de la guerre et du plumage encore plus loin que les Français ; leurs régiments se reconnaissent à de subtiles nuances de couleur : le cerise, le rose, l’amarante, le carmin, l’écarlate ou le homard. Les Anglais et les Allemands, eux, sont vêtus de kaki ou de vert-de-gris, c’est plus moderne, mais plus triste. Qu’on imagine à présent toutes ces armées couvertes de galons, de panaches, ces tenues de golf mélangées avec le tartan, le kilt, le pompon, ces képis colorés et ces casques à pointe, toutes sortes de hures picardes ou bataves, sifflant, marchant au pas, dans une grande flaque de soleil ! Voilà une guerre qui se prépare, tout un attirail de sottises, un retard inouï, des progrès bien vilains, un héroïsme qui va être broyé par le fer. Car c’est un monde étrange, double : à la fois très ancien, monde de salpêtre et de roses trémières, monde d’éventails et de mauvaises valses, mais aussi le monde des premiers tanks, des obusiers, des premières grandes machines à faire mourir. Les saint-cyriens iront au feu en belle tenue, on verra de jeunes puceaux, casoars et gants blancs, parader quelques jours, avant que les premières rafales de mitrailleuses ne fauchent leurs plumes. »

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Le bel article consacré à ce roman par le Magazine Littéraire est là.

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